La crise des 8 mois

Joli lundi sur vous.

Ca c’était pour la bonne humeur.

Maintenant, le reste du billet est exclusivement de mauvais poil et basé sur des faits réels ultra-pénibles. Tous tourneront autour d’une crise de Jolie-mini-adolescence bien connu des pédiatres, mais que personne n’avait jugé bon de me signaler avant que je choisisse de devenir mère : la crise des 8 mois.

Ponctuel tel le coucou suisse, mon Jolibébé a célébré ses 8 mois jeudi dernier. Et depuis, je vous le donne en mille, mon amour de petit bébé conciliant est délicieux s’est transformé en mutante assoiffée de hurlements. C’est le carnage. Et la sortie de conflit est aussi proche que l’adhésion de la Turquie à l’Europe. Voyez le truc?

Un indice aurait dû me mettre la puce à l’oreille...mais comme je suis une mère indigne je l’ai négligé au profit d’une séance de shopping éhontée. Oui mais c’était le jour de mes 30 ans, punaise!

Cet indice?

Ma place sur la photo

Amanda Sthers (pour la rubrique pipole, c’est l’ex-femme de Patriiiiick Truelle) a écrit il y a quelques années un livre dont le titre était “Ma place sur la photo“.

Je ne l’ai jamais lu, mais le titre m’a longtemps trotté dans la tête. Confusément, je sais bien qu’il parle de faire sa place en ce monde, de l’oppression invisible et généreuse de ceux qui nous aiment, de la difficulté d’exister ou bien de prendre trop de place, au choix.

Je ressens encore aujourd’hui plein de petits picotements quand j’écris cette phrase.

Je me demande : suis-je plein cadre? Bord cadre? Hors cadre? Suis-je prise en gros plan, en plan serré, en plan de trois quart?

Cette idée fixe m’est revenue en pleine poire ces jours-ci. Un truc bête.

Je cherchais une photo pour faire le fond d’écran de mon ordinateur. Je cherche, je cherche. Je trouve des photos de Jolibébé en pagaille. Des photos de Prince-Prince. Des photos de Jolibébé et de Prince-Prince. Des photos de ma famille, de mes amis.

Des photos de mon Jolibébé tartiné de compote durant un samedi aprés-midi de tendreté intense au parc du coin. Mouarf.

Et des photos de moi?

Rien. Ou si peu. Ma place sur la photo n’est pas acquise, je le crains.

Quelques unes de ma grossesse. Quelques unes de la post grossesse. Je m’y résume à un ustensile frippé à côté d’un Jolibébé triomphant. C’est de bon coeur, mais le raccourci est un peu lapidaire. Aucune photo chouette, vraiment?

Hé non. De photo de mon Jolibébé d’amour et de sa maman : point.

De photo de notre minusculissime famille, de nous 3 : une seule. D’un peu loin. Où nous faisons les couillons en l’honneur de la fête des mères. Oui mais celle de ma maman. Pas la mienne.

On pourrait dire comme ça que ce billet est triste. Mais finalement il ne l’est pas. Car j’ai réfléchi intensément (ça fume, ça fume) et j’ai compris.

J’ai compris que celui qui n’apparaît jamais sur les photos, c’est souvent le véritable grillon du foyer. L’âme sans qui rien ne tiendrait tout à fait debout.

C’est évidemment aussi un beau symbole de celui qui s’oublie, qui existe parfois si peu, au profit d’un bonheur collectif.

La conclusion?

Le retardateur de mon appareil photo va avoir du boulot. Nan mais oh.