Joli lundi sur vous.
Ca c’était pour la bonne humeur.
Maintenant, le reste du billet est exclusivement de mauvais poil et basé sur des faits réels ultra-pénibles. Tous tourneront autour d’une crise de Jolie-mini-adolescence bien connu des pédiatres, mais que personne n’avait jugé bon de me signaler avant que je choisisse de devenir mère : la crise des 8 mois.
Ponctuel tel le coucou suisse, mon Jolibébé a célébré ses 8 mois jeudi dernier. Et depuis, je vous le donne en mille, mon amour de petit bébé conciliant est délicieux s’est transformé en mutante assoiffée de hurlements. C’est le carnage. Et la sortie de conflit est aussi proche que l’adhésion de la Turquie à l’Europe. Voyez le truc?
Un indice aurait dû me mettre la puce à l’oreille...mais comme je suis une mère indigne je l’ai négligé au profit d’une séance de shopping éhontée. Oui mais c’était le jour de mes 30 ans, punaise!
Cet indice?
